Moacyr Scliar

--> Um grande prosador da atualidade.

--> Suas obras falam muito sobre a imigração judaica.

--> A medicina sua formação e a classe média.

--> Influência importante nas obras: Ele é um autor que aborda os questionamentos do ser humano sobre a sociedade atual e tem um poder de concisão muito grande. Personagens fotografados por dentro - análise psicológica.

--> O Scliar é contista, principalmente; (poeta faz poesia; o prosador faz narrativa);

--> Conto ou romance;

--> Ele é do sul do Brasil, e estava vivo até outro dia;

--> Publicava em jornais suas crônicas, humor do cotidiano;

--> Houve uma época em que ele usava sempre uma notícia recente, que saía nos jornais e transformava numa crônica, aprofundando o perfil psicológico das personagens protagonistas, como nesse "O cortador de nádegas"

Veja alguns textos:

Nós, o pistoleiro, não devemos ter piedade

(Moacyr Scliar)

Nós somos um terrível pistoleiro. Estamos num bar de uma pequena cidade do Texas. O ano é 1880. Tomamos uísque a pequenos goles. Nós temos um olhar soturno. Em nosso passado há muitas mortes. Temos remorsos. Por isto bebemos.
A porta se abre. Entra um mexicano chamado Alonso. Dirige-se a nós com despeito. Chama-nos de gringo, ri alto, faz tilintar a espora. Nós fingimos ignorá-lo. Continuamos bebendo nosso uísque a pequenos goles. O mexicano aproxima-se de nós. Insulta-nos. Esbofeteia-nos. Nosso coração se confrange. Não queríamos matar mais ninguém. Mas teremos de abrir uma exceção para Alonso, cão mexicano.
Combinamos o duelo para o dia seguinte, ao nascer do sol. Alonso dá-nos mais uma pequena bofetada e vai-se. Ficamos pensativo, bebendo o uísque a pequenos goles. Finalmente atiramos uma moeda de ouro sobre o balcão e saímos. Caminhamos lentamente em direção ao nosso hotel. A população nos olha. Sabe que somos um terrível pistoleiro. Pobre mexicano, pobre Alonso.
Entramos no hotel, subimos ao quarto, deitamo-nos vestido, de botas. Ficamos olhando o teto, fumando. Suspiramos. Temos remorsos.
Já é manhã. Levantamo-nos. Colocamos o cinturão. Fazemos a inspeção de rotina em nossos revólveres. Descemos.
A rua está deserta, mas por trás das cortinas corridas adivinhamos os olhos da população fitos em nós. O vento sopra, levantando pequenos redemoinhos de poeira. Ah, este vento! Este vento! Quantas vezes nos viu caminhar lentamente, de costas para o sol nascente?
No fim da Rua Alonso nos espera. Quer mesmo morrer, este mexicano.
Colocamo-nos frente a ele. Vê um pistoleiro de olhar soturno, o mexicano. Seu riso se apaga. Vê muitas mortes em nossos olhos. É o que ele vê.
Nós vemos um mexicano. Pobre diabo. Comia o pão de milho, já não comerá. A viúva e os cinco filhos o enterrarão ao pé da colina. Fecharão a palhoça e seguirão para Vera Cruz. A filha mais velha se tornará prostituta. O filho menor ladrão.
Temos os olhos turvos. Pobre Alonso. Não se devia nos ter dado suas bofetadas. Agora está aterrorizado. Seus dentes estragados chocalharam. Que coisa triste.
Uma lágrima cai sobre o chão poeirento. É nossa. Levamos a mão ao coldre. Mas não sacamos. É o mexicano que saca. Vemos a arma na sua mão, ouvimos o disparo, a bala voa para o nosso peito, aninha-se em nosso coração. Sentimos muita dor e tombamos.
Morremos, diante do riso de Alonso, o mexicano.
Nós, o pistoleiro, não devíamos ter piedade.
Moacyr Scliar. Para gostar de ler, vol. 9. São Paulo, Ática, 1992.

MONÓLOGO DO APUNHALADOR

Moacyr Scliar

   “Agora é guerra. Agora, sem dúvida alguma, é guerra; guerra aberta, guerra feroz, guerra sem trégua e sem quartel. Guerra suja, sim, mas poderia ser limpa? Não, limpa não poderia ser. Neste caso, guerra limpa não existe.”

   “Foram elas que começaram. As mulheres, digo. E isto há muito tempo. O que era aquela história de Eva com maçã, senão o começo das hostilidades, mediante um ato de exemplar perfídia? De lá para cá outra coisa não fizeram, senão nos dar combate. E a nova padroeira delas, a Lorena Bobbit, é bem uma mostra disto. Atacou um homem que estava dormindo e sem dó nem piedade mutilou-o no que tinha de mais precioso. O que é isto? É terrorismo sexual. É a tática do terrorismo usada na luta contra os homens.”

   “Mas quem com ferro fere, com ferro será ferido. A nossa retaliação – a minha retaliação, porque considero esta uma guerra pessoal – será imediata, eficaz e implacável. Aliás, já comecei. E os resultados já estão aparecendo.”

   “Devo considerar que de início hesitei um pouco. Não por temor, muito menos por piedade. Eu tinha uma dúvida: onde atingi-las? Em que parte da anatomia? Rosto, braços, seios? Tudo isto usam para nos provocar, para nos desestabilizar mediante a mobilização de nossos baixos instintos. Mas eu não queria criar vítimas, não queria que saíssem por aí exibindo cicatrizes, dizendo, olhem o que aquele tarado nos fez, os homens não valem nada.”

   “Mas foram elas que me deram a resposta. Como? com o fio-dental. Com as calças justas. Era ali que eu deveria feri-las, naquilo que elas têm de mais exuberante e provocador. Fez-se a luz, e eu me dei conta do motivo pelo qual as mulheres hotentotes exibem aquele enorme traseiro; expandindo-se, aumentando a sua presença no espaço – um espaço que deveria ser nosso, só nosso – elas pretendem aos poucos afirmar o seu poder.”

   “Não contavam com a minha faca vingadora. Como cavaleiro andante, galopo pelas ruas, em busca do inimigo; e, como guerrilheiro da moral, golpeio de forma sutil mas precisa. Elas já estão se queixando. Que se queixem. Não renunciarei. A minha faca é o que tenho de mais precioso. A faca é o que faz de mim um homem.”.

Os usos da casemira inglesa

(Moacyr Scliar)

Estou lhe escrevendo, Matilda, para lhe transmitir aquilo que a contrariedade (para não falar em indignação) me impediu de lhe dizer de viva voz. Note, é a primeira vez que isso acontece em nossos trinta e cinco anos de casados, mas é uma primeira vez que pode também ser a última. Não é ameaça. É constatação. Estou profundamente magoado com sua atitude e não sei se me recuperarei.

Tudo por causa de sua teimosia. Você insiste, contra todas as minhas ponderações, em dar a seu pai um corte de casemira inglesa como presente de aniversário. Eu já sei o que você vai me dizer: é seu pai, você gosta dele, quer homenageá-lo. Mas com casemira, Matilda. Com casemira inglesa, Matilda. Que horror, Matilda.

Raciocinemos, Matilda. Casemira inglesa, você sabe o que é isso? A lã dos melhores ovinos, Matilda. A tecnologia de um país que, afinal, deu ao mundo a Revolução Industrial. O trabalho de competentes operários. E sobretudo a tradição, a qualidade. Esse é o tecido que está em questão, Matilda. A casemira inglesa.

Há muitos aspectos nesse problema, mas quero deixar de lado tudo o que me parece menos significativo, inclusive o preço. Sim, o preço. Você sabe que sou homem de poucas posses e que um corte de tecido importado custaria bastante, mas vamos admitir que isso seja secundário, vamos omitir esse detalhe; fixemo-nos na própria casemira inglesa, Matilda. E da casemira eliminemos aquilo que possa entre nós gerar controvérsia – por exemplo, a conveniência de dar a um homem que sempre se vestiu mal, que não dá a mínima importância já não digo à elegância, mas à limpeza, algo tão sofisticado, tão distinto. Não, não vamos discutir isso, não vamos discutir a sofisticação da casemira. Vamos abordar outro tópico.

A duração.

Sabe quanto tempo pode durar a casemira inglesa, Matilda?

Muito tempo, Matilda. Muito tempo. Disse-me o vendedor – porque tomei o cuidado de colher essas informações, não estou polemizando pelo prazer de polemizar, estou querendo que você raciocine comigo – que um paletó de casemira inglesa, bem cuidado e ao abrigo de traças ( e como há traças na casa de seu pai, Matilda, como há traças lá), pode durar anos, décadas, séculos, talvez (ele falou em roupas guardadas desde o século XVIII, mas talvez haja exagero nisso, vendedor é vendedor, mesmo que esteja vendendo um fino artigo, como é o caso).

Isso, a casemira inglesa. Agora, seu pai.

Ele está fazendo noventa anos. É uma idade respeitável, e não são muitos os que chegam lá, mas – quanto tempo ele pode ainda viver? Sim, todos nós desejamos que ele chegue ao centenário, mas, francamente, Matilda, você acredita nisso? A gente fala em cem anos porque é um número redondo, é um espaço de tempo expressivo, um século, mas quantos centenários há no mundo? E as chances de seu pai ser um deles. Aquela tosse, a falta de ar... Não sei, não. Mas mesmo que ele viva dez anos, mesmo que ele viva vinte anos, a casemira sem dúvida durará mais. E aí, depois que o sepultarmos, depois que voltarmos do cemitério, depois que recebermos os pêsames dos parentes, e dos amigos, e dos conhecidos, teremos de decidir o que fazer com as coisas dele, que são poucas e sem valor – à exceção de um casaco confeccionado com o corte de casemira que você pretende lhe dar. Você, em lágrimas, dirá que não quer discutir o assunto, mas eu terei de insistir, até para seu bem, Matilda; os mortos estão mortos, os vivos precisam continuar a viver, eu direi. Algumas hipóteses serão levantadas. Vender? Você dirá que não; seu pai, o velho fazendeiro, verdade que arruinado, despreza coisas como comprar e vender, ele acha que ser lojista, como eu, é a suprema degradação. Dar? A quem? A um pobre? Mas não, ele sempre detestou pobres, Matilda, você lembra a frase característica de seu pai: tem de matar esses vagabundos. Essas hipóteses todas estando esgotadas, você se voltará para mim e me pedirá, naquela sua voz súplice: fique com o casaco. E eu terei de dizer que não , Matilda. Em primeiro lugar, eu sou muito maior que seu pai, coisa que ele sempre fazia questão de me lembrar, chamando-me de gordo porco, você lembra? Você achava graça, dizia que era brincadeira, mas eu sabia que no fundo ele estava falando sério. Gordo porco, Matilda. Ouvi isso durante trinta e tantos anos. Mas mesmo que o casaco me servisse, Matilda, eu não o usaria. Você sabe que isso seria capitulação final, Matilda. Você sabe que com isso eu estaria renunciando para sempre à minha dignidade.

O casaco ficaria pendurado em nosso roupeiro, Matilda. Ficaria pendurado muito tempo lá. A não ser, Matilda, que seu pai dure mais tempo que o casaco. Não apenas isso é impossível, como remete a uma outra interrogação: e o seguro de vida dele, Matilda? E as jóias da sua mãe, que ele guarda debaixo do colchão? Quanto tempo ainda terei de esperar?

Estou partindo, Matilda. Deixo o meu endereço. Como você vê, estou indo para longe, para uma pequena praia da Bahia. Trópico, Matilda. Lá ninguém usa casemira.                              (in: Contos Reunidos)